Torni a casa che è già settembre, d'altronde feroce. Il mese dell'odore di pioggia sulle prime pozzanghere, delle farfalle che tornano bozzolo, in una malinconia sofisticata ed esistenzialista. Torni a casa con un mucchio di storie, scarabocchiate in fretta su lunedì mercoledì sabato, mentre Millet Toulouse e Modì ti abbracciano in ogni angolo.

 

Elles sono belle da morire, semplici e sofisticate: chioma liscia, il nasino sparso di efelidi, gli occhioni blu. camminano col passo svelto di chi sulla vita ci danza, e poi sorridono leggere, sulle scalinate di montmartre. I parigini hanno l'aria capellona e spettinata di chi è appena uscito dalla sorbona, dal parrucchiere o dal maggio '68. Sigaretta a tre quarti, alla jean paul belmondo, e bici sottomano: adorabili rivoluzionari inconsapevoli. E le all star macinano chilometri rubando pezzi di vita ai passanti, a leggerli come braille sulle loro rughe. I picchetti dei sans-papier in un documentario autoprodotto, che nessuno acquisterà. Il pescatore di de andrè sul quai, le mani cotte e il cappello sporco, l'aria malinconica di chi è condannato dal destino a non pescare, o a pescare troppo grosso. Amedeo e Jeanne, che dormono di nuovo insieme in quella tomba bianca piena di fiori rossi. (Mi commuovo, ma solo per l'accostamento cromatico, giuro.) La sera mangiamo junk food e birra chiara, poi stramazziamo sul letto umido: due diottrie in meno alla volta perchè gli occhi, a riempirli troppo, si consumano.

(al cdg mi sono anche fatta una cultura su un settimanale femminile eh. st'inverno andrà di moda lo stile preppy, e gli accessori di pelo: mi auguro non insieme, quantomeno. Francesca fagiolo Cobain è splendida, Sandra Bullock si veste male e Mischa Barton è diventata una betoniera. Per essere felice dovrei comprarmi un paio di wayfarer, dicono.)

 

A casa la tua piccola ha preso la patente. piccola grande piccola.